The End (?)

Estoy inmersa en una salsa de contradicciones, sentimientos encontrados, emociones violentas...
Estoy transitando mi millonésima noche oscura del alma.
Estoy harta de las noches oscuras.
Le agradecería a mi alma que se dejara de joder, que ya estuvieron bien casi veinte años de joda a costa de mis vísceras.
Fumo como un escuerzo. Y pensar que entre agosto y octubre dejé completamente de fumar, hecho sin precedentes en mi historia.
Intento convencerme, pero me cuesta creer que hasta la guía más sublime (la de mi viejo) haya sido un engaño.
No es la primera vez que paso de creer en todo a no creer en nada; mis cambios siempre fueron radicales. Pero esta vez no es que no crea en nada; al menos, creo en mí. En la honestidad con que encaré siempre todo. Algo que antes no valoraba, por cierto.
Aunque el mismísimo Gabo García Márquez se haya tomado la molestia de escribirme para decirme que soy una boba. Y qué. Prefiero ser una boba, y no una hija de puta (y con esto, obviamente, no estoy aludiendo a vos, Gabo).
Ho detto.

P.D.: Ya sé que no se entiende nada, pero el que tenga ojos, vea, y el que quiera oír, que oiga.

Hoy siento que me liberé al fin del lastre del pasado. Y para festejarlo quiero compartir con ustedes una canción, que sin duda será más elocuente que yo.

Ahí va:

Va un poema:

Pasaste como un soplo de sonrisas,
como una Navidad anticipada;
como el ritual del vino que yo ignoro,
como una golondrina sin inviernos.
Y, de oscura, nada, por supuesto.
Más vale con color, tornasolada,
excusa para mi alma y sus secretos,
cada vez más populares, compartidos.
Retazos de tu espíritu sembraron
primaveras perpetuas en mis ojos.
Secuestraste mi oído con tu voz,
y hasta mi corazón, con tu palabra.
Lograste que riera de mi espera
¿interminable? ¿nula? ¿consecuente?
No lo sé; kundalini está de fiesta,
y mi oído y pupilas se renuevan,
al recrearte en todas las edades,
Mago de Luz, vencedor de mis protestas.

Navidad ¿distinta?

Hola!
Hoy es Navidad, y ayer tuve uno de mis vuelos siderales: soñé (despierta, claro), que al fin a mí, la Princesa Azul (el azul es el color de la Voluntad), vendría a buscarme el Príncipe Amarillo (el color de la Luz, che!!!!!!!!...no mezclar, por favor, con Boca Juniors, que esto no tiene NADA que ver!!!!!!!!!!!...), pero en lugar de eso, a la una y media de la tarde me subí a un triste colectivo con destino a Casilda, una ciudad a dos horas de viaje de la mía, donde viven mis sobrinas.
Me dije, con un sueño abrumador: cuando cierre los ojos, me transportaré al País de las Maravillas, donde ya nada se achicará, sino que TODO, TODO, TODO, se agrandaráaaaaaaaaaaaaaaaa...y se mejoraráaaaaaaaaaaaaa...Cuando vuelva a abrirlos, seguramente me veré a punto de bajar de un avión, en un país encantado, donde mi Príncipe Amarillo vendrá a recibirme en su carro tirado por caballos, con un sencillo ramito de violetas en su mano derecha, ramito que extenderá al verme, en señal de bienvenida...
Pero en lugar de eso, cuando volví a abrirlos me encontré con que recién empezábamos a entrar a Firmat, una ciudad a mitad de camino entre Venado y Casilda, y que el paisaje era muy telúrico, y no habíamos abandonado la pampa húmeda...
Bueno, resumiendo, para no hacerla tan larga: me la pasé cerrando los ojos cada quince minutos, de allí hasta la medianoche, pero nada original aconteció...La Nochebuena de siempre, con la gente de siempre (salvo mis sobrinas, que à Deu gràcies son siempre distintas de sí mismas), y la Navidad de siempre, con los mamados de siempre y los aburridos de siempre, yo en primer lugar.
Durante el día de hoy, que, claro, se presta a la reflexión, me he estado planteando muy seriamente la necesidad de cambiar el calibre de mi varita, porque no sé por qué hace un tiempito que los hechizos me vienen fallando...

Volando de nuevo

Dentro de 19 minutos empieza el especial que los Pájaros grabaron junto a Jorge Guinzburg; como los Pájaros vinieron muy jodones, y ya los estoy extrañando horrores, es obvio para el que me conozca que ya me reservé fila 1 frente al televisor...
De sólo pensar que el año que viene va a haber escasas noticias del Nano, me agarra una angustia feroz.
De manera que voy a disfrutrlo todo lo que pueda, y por el medio que sea, una vegada més, una vegada més, una vegada més, y nunca prou...

P.D.: Para el que no entienda català, pido un esfuercito y consultar, por favor, el diccionari que se encuentraa en Internet...

para vos, de matinada

Se acabó la batalla.
Se terminó la lidia.
La guerra de los egos
(Joaquín dixit)
murió, virgen de duelos
y de lides.
Atrás quedaron, creo,
escenarios violentos,
con dientes apretados;
resabios de un pasado
que es presente contento.
Si dijera te quiero
corta me quedaría,
porque no hay fantasía
que supere el exceso
del canon de los besos que,
sin darte aún, te he dado.
Porque sos la alegría
de esta musa rebelde,
que hace como que muerde,
mientras caricias pide.
Porque sos el pasaje
a futuros inciertos,
con renacer de muertos
y paz en el planeta.
Porque sos la barriga
repleta, de los que hambre
pasaban antes de que
nos juntara una estrella.
Y sos la buena nueva
de esta ciudad dormida,
que no sabe que canto
a Aznavour, muy bajito,
soñando mil Parises,
remando mil encantos
en tu nariz de mago
que regala varitas
en equilibrio, casi
como mi alma solista,
que se anotó en la lista
de tu amor, sin percance.

emociones desatadas con júlico final

Después de un día agotador, el de ayer, en el que me peleé mentalmente con media humanidad, aunque al final fue coronado por los Pájaros en la tele, y uno mucho más tranqui, el de hoy, en el que sin embargo afloraron a mi memoria muchos episodios que me tuvieron en un feroz subibaja emocional, me siento ante la máquina a escribir, ya de vuelta del tour mental del día...digamos, lo que pueda.

Y entre lo que puedo contaré que estuve revisando mis carpetas del correo, y me encontré con algunas palabras de Cortázar (Julio, siempre Julio, eternamente, Julio!), ya fueran cuentos o incluso un discurso, muuy, muuy luminoso, sobre el valor de la palabra, y sobre la necesidad de defenderla de las distorsiones arteras a las que las someten quienes con eso intentan sacar algún rédito de la confusión, que realmente me alegró la noche.

No me queda mucho más para decir. Cada vez que vuelvo al enorme placer de leerlo, acabo por preguntarme cómo cuernos nuestras cabezas han sido siempre tan sincrónicas, a pesar de habitar hace rato espacios diferentes, y no me refiero a Francia o la Argentina, sino a algo más amplio.

Será, como han dicho por allí, que el amor no tiene ninguna clase de fronteras...

¡Te quieroooooooo, Julitooooo!!!!!!!!!!!!!

La Canción Más Hermosa del Mundo, recitada por Joaquín. Me encantó.

vuelo de sábado

Parecería que la computadora de mi cabeza está configurada en verso. Hace tiempo que, cuando intento hacer una prosa más o menos aceptable, al tercer renglón, a más tardar...¡zas!, afloran los endecasílabos, o los octosílabos, o los haikus...
A veces quisiera montarme en la máquina del tiempo y regresar a aquellos días en que todo en mí era prosa, hasta mi vida.
Pero no hay caso: la poesía, como un depredador, estira sus garras, toma la presa, y huye volando por el unicoverso, a sembrarlo de poemas, más y más poemas.
Hay un destino, según algunos, Agharta, la Isla del Tesoro de Stevenson, o no sé cual, donde los deseos se covierten en realidad. Pues bien: me urge pisar ese Edén escondido para reclamarles a mi mente y a mis palabras que se rebelen, que se entretejan, que se desmadren, y vuelvan a la feliz anarquía que una vez habitaron.

Un poema:

Ya te vas,
y vuelve la noche a mis pupilas.
El canto de los gallos
sólo anuncia canciones de madrugada
ajenas.
Ya te vas
y el pozo se me abre
delante de la vista.
Ya te vas,
y una vez más,
la decepción, la angustia,
la indiferencia.
Tendré que conformarme
de nuevo
con tus miradas a la cámara.
Imaginar ingenuamente
que me están dedicadas.
Tendré que sumergirme
en la añoranza,
como me he sumergido en este río.
Este río de vos,
que me convoca,
que me eleva y me hunde,
que me acosa de frío.
Este río de vos
que no llega al mar, nunca.
Y en la costa yo tengo
mi navío.

Pensé en poner aquí "La del Pirata Cojo", por los Pájaros más geniales que haya dado alguna vez la Naturaleza...pero como hace demasiados días que sólo pongo videos, se me ocurrió matizar un poco con algo de mi propia cosecha.
Ahí va:

No sé quién inventó las reglas,
ni por qué siempre busco transgredirlas.
En mi ermita de vidrio,
en mi cárcel de esperas,
existe un pasadizo
sin carteles ni nombres,
un oscuro rincón
para la trampa,
una excepción
al paso de las horas;
un lugar donde mora
el vellocino,
esperando la caza ,
ser trofeo; un imán
donde duermen los vecinos
soñando pesadillas, sueños feos.
Un hangar donde guardo los aviones
que jamás partirán
con rumbo alguno.
Un bedel. Una alumna.
Un desayuno
que se prolonga siempre
hasta mañana.
Una promesa
sin sed de concreciones,
un canto de Sodomas y Gomorras
que en mi oído susurra las canciones
de piratas con flores
y con gorras.
La Navidad de un musulmán ateo,
el pasaje de ida al laberinto.
El recinto donde sucios y feos
juegan a ser galanes de revista.
La autopista hacia el mar,
el nomeacuerdo,
el gajo de naranja de un recuerdo.
El canto sin volumen de palomas
que solo cantan paces
para adentro.
El saldo de tu boca, molestando
siempre, a las bocas nuevas,
potenciales,
que no llegan a hacerse realidades
por el regusto a ayer
entre mis dientes.
El frente de una casa derruida.
La sandalia gastada de un artista.
La muerte disfrazada de turista,
la vida regalada al por mayor.
El tránsito de un dios
por mi repisa,
la mano de Gardel, mas no su voz.
El cuento que te cuento para alzarme
delante de tu voz como una tea
que te sube apurada la marea
y se recorta frágil en tu risa.
La sed de comediantes y comedias,
las mil caras de Eros,
el contrato
entre mi voz y yo, que va diciendo
que este cuento se acaba
poco a poco,
mientras sueña mi mano que te toco,
y un verso se me escurre entre los dedos.

Otra joyita: música celta. Hevia.
"Son del busgosu" (que no sé lo que quiere decir, pero ya aprenderé; para aprender siempre hay tiempo).

Reflexión

Parece ser que es cierto, nomás, que cuando se abre una flor al olor de la flor se le olvida la flor.
El que en lugar de percibir una rosa al olerla, huele a estiércol, que se revise a sí mismo:lo nauseabundo no está en la obra de arte (como diría Buonarotti) sino en los órganos de percepción de la persona en cuestión...
¿Fui clara?

Luar na Lubre, un maravilloso grupo galego que acabo de descubrir, y que sinceramente espero que, a través de mi difusión, sea descubierto y difundido por muchos más. Cantan aquí "Os Animais".

casandra

(Alejandra)

Aquí, el primer pedacito (el único que encontré en Youtube hasta ahora), del recital de los Dos Pájaros, al que tuve la inmensa fortuna de asistir el último martes.