poème

La postal de guerra final
anunciaba choque de cañones.
El último entredicho, fatal.
Sólo faltaban revoluciones.

La espiral del tiempo cedió;
no había espacio para canciones.
Luego, un exabrupto se oyó.
Y se anunciaron las acciones.

Un gorrión se mezcló en la contienda.
Eran noches de bruma y de frío.
Una estrella marcaba la senda.
Y en medio de todo, el hastío.

Un misil pidiendo una tregua;
un candil ensayando la paz.
Un edil estrenando una yegua.
Un fusil que les dijo jamás.

He aquí mi autorregalo (¿o auto-regalo?) de cumpleaños: el Nano Serrat y Tania Libertad cantan, de Mario Benedetti, PAPEL MOJADO:

je ne regrete rien

Escucho música en francés: "Jezabel".Aznavour.
..."avec tes yeux morts/vibre mon coeur/ Jezabel".
"mais pour toi/ je ferai le tour de la Terre/Jezabel..."
Es tan limdo disfrutar del mundo en una compactera...Tener el planeta al alcance del oído...Disfrutar de la Música de las Esferas en un recinto de tres por cuatro...
Cuánto más lo será, seguramente, ir en un tren bala por los Pirineos, rumbo a mi Meca, Montségur, en el Languedoc...Allí donde los cátaros lo perdieron todo, definitivamente...Allí, donde siento que un pedazo de mi alma quedó desparramado sobre las rocas de la montaña...
O, por qué no, pasear en Grecia por esas casitas tan blancas, a la orilla del Egeo, ese mar tan azul...O visitar lo que queda del Partenón, sabiendo que allí se "fabricaron" las bases de nuestra cultura...Tantos, tantos destinos...Tantos, tantos sueños...
No me importa nada no poder viajar físicamente adonde quiero; me sobra con viajar en las alas de mi imaginación.
Maintenant es "non, rien de rien, non, je ne regrète rien..." No, nada de nada,
yo no lamento nada...Una vez oí decir eso a alguien, y me escandalicé: cómo , este flor de hijo de puta no lamenta nada...Pues bien: o me he transformado en alguien muy parecido a él, o soy tan feliz que ya ni me importa haber padecido y llorado lágrimas de sangre.
¡Salut la vie!!!!!!!!!!

algo así

Insuflo vida a un gato de cerámica, que se transforma en un Golem a domicilio.
Veo temblar los lirios desde el llano, añorando montañas catalanas.
Canto, desafinando, como siempre, una canción que gesta vida nueva.
Me trepo al misterio de la vereda para escuchar un tango a contramano.
Sonrío porque sí, y es mi sonrisa una broma pesada y calculada.
Llueven flores desde alguna cornisa. Sigo cantando lo que me da la gana.
Juego a mirar de reojo los laureles. Ellos se encaraman en mi falda.
Canto al revés una canción extraña, mientras suben las quejas del vecino.
¡Que calle de una vez!, brama la turba. ¡Que se llame a silencio esa cotorra!
Yo me río. Al reírme se me nota que todo el recital fue intencional;
tenía ganas de verte, vecindario, y cómo hubiera hecho sin cantar.
Tenía ganas gregarias, y los monjes no suelen salir tan tarde a celebrar.
Tenía ganas de decir mi alegría, y como nadie tenía ganas de escucharme
tuve que armar un rosario de trinos, que parecen alarmar a cada uno.
Brindo por este encuentro clandestino, a las diez de la noche, en plena calle.

hablando de todo un poco...

Estoy escuchando (y viendo), el recital que dio Silvio Rodríguez en la Plaza de Mayo cuando se cumplió un año del gobierno anterior, el 25 de mayo del 2004.
Her-mo-sí-si-mo.
Qué genio, el mago!!!!!
Cantó Historia de la Silla, Sueño con Serpientes, Adónde van las Palabras, Te Doy una Canción...
Un verdadero lujo.
Por lo demás, no tengo mucho más que comentar. Días de verano, bastante monótonos, si no fuera por Internet (sobre todo los videos que me bajo), algo de tele, la música...
A propósito: cada vez me da más fiaca leer. Un acontecimiento que pensé que jamás se produciría en mi vida...

poemita

Dudando del ayer, la primavera
que instala en el verano su leyenda,
me seduce en los mares de la ausencia,
con cantos de sirenas anunciados.
Yo subo al trampolín de los deseos
como a una casa semiderruida,
donde es mejor hundirse que quedarse,
donde lo que destruye te da vida.
Juego a cantar una canción extraña,
ignorada por todos y cantada por nadie;
juego a jugar un juego que se esconde
entre la soledad acompañada.
Y espero, ya, a esta altura, que recibas,
mis ondas telepáticas copiosas,
y me cantes como sólo vos lo hacés,
una canción del Reino del Revés.

residencia en la Tierra

Llueve en Venado.
Una llovizna azul inunda mi alma.
Mi sobrina acaba de partir, después de tres semanas en casa.
Una canción inconfesable endulza mis oídos.
El tiempo parece haberse detenido, después de años de correr, frenético, huyendo vaya uno a saber de qué ignoto peligro.
Hoy todos los días son hoy, y siento que los que vendrán lo serán también.
Hace cinco días paró el motor del auto de mi espíritu. Me sorprendí. Me bajé, y para mi sorpresa, todo el paisaje, hasta entonces familiar, había cambiado.
Ya no me encontraba en la ciudad que me vio nacer, sino en el Ahora, un lugar que hace de cada ciudad mi ciudad natal, de cada rincón mi habitáculo, de cada lágrima una orquesta, tocando siempre el Himno a la Alegría.

de bueyes, más que perdidos, ausentes

Ayer leí, en un epígrafe del programa "Cuentos de Fontanarrosa", por canal 7,
la siguiente frase:
"Para el tallador de diamentes es sencillo amasar ravioles"!...¿No está genial? Con el típico humor del Negro, me disparó una serie de imágenes irreprimibles, que me remontaron a situaciones viejas y a cierta persona de la que, a pesar del paso de los años, conservo un recuerdo muy nítido.
No sé si es que estoy melancólica, o sencillamente, muy cansada de esta búsqueda en el aire, agotadora, interminable.
Como me dijo una vez una psocóloga, en Rosario: las señales son muchas; pero a mí parecen aclararme todo en un momento, como si "se hiciera la luz" en mi cabeza, y al rato estoy sumida otra vez en el laberinto infinito.

Ale Dolina, la poesía y el amor

Hoy quiero disentir con Ale Dolina, ese genio, a quien vi el viernes en el excelente programa de canal á, "Hemisferio Derecho".
Él dice que la buena poesía de amor es exclusivamente parida por el dolor; que los poemas felices de amor son siempre malos.
Me gustaría, por ejemplo, citar ciertas joyitas de mis cantautores más queridos: del Nano, "Poema de Amor", esa maravilla; o "Más que a Nadie", donde con un supuesto lugar común como el te quiero, hace una obra de arte; de Silvio, "El Sol No Da de Beber", un verdadero himno, quizás caído en el olvido, o, para citar otra, "Yo Te Quiero Libre". Y, por ejemplo, de Ismael Serrano, "No Estarás Sola".
Me parece, Ale, que en materia de poesía, como en casi cualquier otra materia, no valen las generalizaciones...

¿Cómo describir la luz? La luz es indescriptible.
¿Cómo contar un amanecer a quien no ha tenido oportunidad de verlo nunca? ¿Acaso podremos prestarle nuestros ojos?
Tal vez sí, pero es preferible ayudarle a despertar los suyos.
Como dijo mi hermano del alma, mi grandísimo amigo Jesús de Nazareth: "No estás muerto; estás dormido".

hoy nací

Anoten la fecha, para conmemorar la efeméride en lo sucesivo:
Hoy, 9 de febrero, estuve todo el día naciendo; pero el parto se completó a las nueve de la noche (ex- siete de la tarde).
De modo que he nacido de Acuario.
Tengo Ascendente en Leo (siente de la tarde).
Y mi numerito (el 9) es el número de Aries.
A-no- taan-do, para los años por venir...Se aceptan regalitos agradables.
Muchas gracias.

Yo Soy Juan Derramasoles

Estoy escuchando un CD de María Elena (Rodolfa) Walsh, que tengo hace unos cuantos años, pero que evidentemente nunca había escuchado completo, porque, de ser así, recordaría perfectamente la canción que en un verso dice lo que el título de esta entrada; se llama "El Juglar", y al escucharla se me cayeron las medias que no llevo puestas...
Lo compré hace bastante tiempo, cuando mis sobrinas eran chicas, con la intención de regalárselos. Pero al ver los temas que tenía (La Cigarra", "Serenata para la Tierra de Uno"...), descubrí que, en realidad, era más para mí que para ellas.
Pues bien: hace un par de días lo rescaté de no se qué cajón olvidado, y hoy al ponerlo me quedé turulata con esta maravilla: "Yo Soy Juan Derramasoles, juglar de España"...Aaaaaaaaaaahhhhhhhhhh!!!!!!!!!!

¡hola!

Soltando las amarras de pasados muy viejos, hago votos de lluvia, en la ciudad danzante.
Estrangulo un minuto mientras cocino lento unos cuantos eones, a la luz de tu tea.
Me subo a tu pancarta de futuros felices, y te doy, te regalo, una esperanza adicional; para que cada cuento sea el último cuento, y el final esperado, el imposible final.
Sumerjo las petunias en un tren de esmeraldas, y mariposas nuevas van a revolotearlas. Vos me sacás entonces una foto privada, y de mi beso-escándalo a la cámara inmóvil surgen rayos, centellas, y luces de colores.
Para encontrarnos siempre del otro lado del verso, en el re-verso travieso de cada rima nueva; para jurarnos siempre que nunca, ni mamados, dejaremos el hilo que une mi mano a tu mano.