serás, seré

Serás de mí

la playa.

Y el caldero.

Seré de vos

la lluvia.

Y el martillo.

Serás de mí

los cantos.

Y las nueces.

Seré de vos

el silencio

y el ruido.

Serás de mí

los días

y las horas.

Seré de vos

los meses

y los años.

Serás en mí

la brasa que devora.

Yo seré en vos

la ola que convoca.

alarma

Todo me confunde.

Todo me asusta.

Todo me amedrenta.

Estás tan cerca, y por momentos tan lejos...

Tan conmigo, y tan ajeno a mí...

Sos tan del aire, y , todavía, tan nunca de mis besos...

que el cielo se estrecha y la tierra se hunde y soy un despojo tirado en una calle cualquiera esperando que un transeúnte se apiade de mí, me levante y me guarde en el bolsillo izquierdo.

cuentito

Había un tipo que siempre dudaba.

Por ejemplo, entre lo poco y lo mucho no hay elección posible; o está "cantada".Sin embargo, el tipo dudaba.

Lo mismo le pasaba con lo bueno y lo malo, lo lindo y lo feo, o lo sabio y lo tonto. No podía decidir, aunque la elección saltara a la vista de cualquiera.

El tipo no tenía descanso: su vida era una larga sucesión de decisiones imposibles de ser tomadas. A menudo se preguntaba: ¿Y si lo poco fuera lo mejor, y sin embargo estuviera siempre condenado a sacar el segundo puesto?" Exactamente lo mismo le pasaba con lo malo, lo feo y lo tonto.

Hasta que un día sucedió lo impensad, o lo "insoñado". Hablando de soñar, el tipo soñó que una Voz del Más Allá le decía: "Querés lo poco? Tomá. Querés lo malo? Tomá. Querés lo feo? Tomá. querés lo tonto? Tomá. Y por si no alcanzara, tomá también lo mucho, lo bueno, lo lindo y lo sabio".

Al día siguiente, cuando despertó, el tipo sabía que jugar era infinitamente MÁS divertido que pensar.

paseando

En Buenos Aires.
Preguntándome por la vida y por la suerte,
con estas simples ganas de tenerte
a mi costado, tomándome la mano.
En Buenos Aires,
un día gris y frío
de esta primavera
que ha de haber mudado de hemisferio,
soñando tu regreso y escribiéndole cartas a la lluvia
que se niega a venir.
En Buenos Aires,
sembrando los bares con tu recuerdo,
enarbolando la canción de un cuerdo
en este mundo loco que promete
acarrearnos a todos al infierno...

"Algunas veces vivo, y otras veces

la vida se me va con lo que escribo".

Joaquín Sabina

La vida se me va con lo que escribo,

y escribo cada día en el desierto.

Me llegan las palabras, y se quedan

aquí, por los rincones. Punto muerto.

La vida se me va con lo que escribo,

y el resabio de vida que me queda

es sólo una moneda, que no alcanza

ni para jugar chinos, siquiera.

La suma de las veces en que vivo,

queriendo huir de la eterna balanza

que lo sopesa todo en mi cabeza

hsta que el fiel se cae, de pereza,

no alcanza, ni de lejos, a cubrir

la suma de las veces en que escribo.

"Algunas veces vivo, y otras veces

la vida se me va con lo que escribo".

La vida se me va con lo que escribo,

y escribo cada día en el desierto.

Me llegan las palabras, y se quedan

aquí, por los rincones. Punto muerto.

La vida se me va con lo que escribo,

y el resabio de vida que me queda

es sólo una moneda, que no alcanza

ni para jugar chinos, siquiera.

La suma de las veces en que vivo,

queriendo huir de la eterna balanza

que lo sopesa todo en mi cabeza

hsta que el fiel se cae, de pereza,

no alcanza, ni de lejos, a cubrir

la suma de las veces en que escribo.

día de sol

...y el sol rotundo apunta a mis pupilas,

mientras las sombras crecen a mi lado;

debatiéndose el bien y el mal, en fila,

en un circo que miente con descaro.

Y el sol brilla de amor, mientras la cosa

está en alzar y desplegar las alas.

Sabiéndose por fin la mariposa,

hasta echar al olvido la crisálida.