No quisiera reinar en tu zoológico.

No quisiera ser los reyes de tu harén.

Ni burlar un aullido antroposófico

con mi ladrido cruel.

No quisiera gastarte los zapatos

procurándote una cita algo más grata,

ni alcanzarte jamás las alpargatas

para que me reemplaces por el diario.

No quisiera esconderme cuando el chorro

fuerza la puerta con su ganzúa,

mas sucede que la lluvia está que arde

cerquita, y más arriba de mis patas.

No quisiera quitarte la corbata,

ésa, que te pusiste por error.

Ni subir un día al cielo como Laika

para testimoniar a tu favor.

Son tantas, tan tupidas y felinas

las mil y una cosas que no quiero,

que caninísimamente manifiesto

que no quiero, no quiero, y que no quiero;

cuando diste la mano, maula ingrato,

te llevaste los anchos al bolsillo,

y a mí me quedan solo estos tres cuatros,

que, ni pa' truco, ni para calzoncillos.