nueva historia
Trae ostras que se fueron, trae guijarros.
Arriba, las nubes se cierran
sobre un cielo que alguna vez fue azul.
Lejos, el monte cuenta
historias de invasores y de carros,
de navidades muertas
al albur.
Las calles susurran cuentos
de valentías que no fueron,
de monstruos sagrados,
de viejos cacharros.
Una pena sin pena
vaga por las arenas
con la luz.
Y decreta que es tiempo de nueva siembra,
de volver a patear el tarro,
de dejar en la historia vieja
ese aroma gastado a blues.
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