poema al pasar

Una mañana de sol que es un insulto,

un viento leve que desparrama sueños,

el indulto a los roces, besos, mimos,

y el cántico del viernes a voz en cuello.

Un arrabal cosnpicuo de misterios al paso.

Un cardenal dispuesto a volar el paisaje en pedazos,

con sus plumas de fiesta y su nube en el pico,

mientras una cigarra canta, y alguien desmiente.

Un aluvión de voces susurrando veranos

que no llegan ahora, tal vez nunca han llegado,

y una luz en el fondo de tus ojos cansados,

contándonos el cuento de aquellos días esclavos.