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the tort...yy tambiiénn.

Noviembre siembra flores
en plazas y balcones.
Uh picaflor pasea
en el patio de casa.
Dentro del alma
llueve.

SALDANDO CUENTAS

Transformar mis alas rotas
en diez pasos de ballet
no fue cosa de una tarde,
ni de un día, ni de diez.
Auscultar mis cicatrices
y escuchar bien sus latidos
me llevó más de un suspiro
y noventa mil deslices.
Estremecer a los mozos
de aquel bar de mala muerte
no fue cosa de la suerte;
yo era sapo de otro pozo.
Dibujar las melodías
que nunca pude cantar
era como echarse al mar
en barcos de fantasía.
Así y todo, amén de escépticos
y de brujas de ocasión,
de bufones por encargo
y risitas de salón,
salió bien la travesía,
transcurridos veinte años.
Los perjuicios y los daños...
cóbrenselos a mi tía.

Un poco de humor por Facundo Cabral

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Sui Generis - Bienvenidos al tren

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Pink Floyd - "Shine On You Crazy Diamond"

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Ni te vas,
ni te ibas,
ni te fuiste.

Siempre conté con vos,
de noche y día.
Con buen tiempo
y en las inclemencias.
En medio del dolor
y la alegría.
Ni te vas,
ni te ibas,
ni te fuiste.
Mas te gusta
clavarme la espinita.

Ni me digan que no.
No
ya lo tengo.
Digan todo que sí.
Caiga, el invierno.

HOLA

No te miento novedades:

todo parece lo mismo:
el clasismo del silencio,
el dolor del equinoccio.
Los testigos de mi ocio
callan mi arduo laburo.
Si hubo muros de Berlín...
¡éste es el muro del cosmos!

Cansada de no cansarme
por una larga semana,
desbordada de las ganas
de volver a complicarme
con verbos y sustantivos,
con algún que otro adjetivo
y todos los plus del caso,
eché a volar mis deditos
sobre el teclado infinito,
que crece cuando me achico
y se corre cuando paso.
Y aquí estoy, aquí me tienen:
bablbuceando alguna excusa,
dando permiso a mi musa
para dar algún rodeo.
Bienvenidos los ausentes,
bienllegados los mal idos.
Los he extrañado, queridos...
no me cuelguen la galleta,
que en mi cara de profeta
las arrugas se han podrido...

SERRAT Y NOA, QUE VA SER DE TI,

Quién iba a decirme
que este largo exilio
de mí
me llevaría tan cerca,
tan cerca
de vos.
Quién me advertiría
llegada la hora
que al fin del invierno
llegaría la risa.
Quién festejaría
conmigo, la ofrenda
de mis manos secas,
para tu caricia.
Qué oráculo extraño,
qué cruel pitonisa,
intentó taparme
el Sol, con su dedo.
Si nada lo logra.
Todos los intentaron.
Te quiero en mi Ahora.
Ya murió el pasado.

Me viste corriendo
por playas remotas.
Me oíste cantarle
mi protesta, al monte.
Sentiste mi duda
como una espada.
Cantaste mi suerte
sin doblar la espalda.
Y después de todo,
del largo trayecto
que juntos hicimos
de ayer al presente,
me queda latente
el beso que no dimos,
me queda un proyecto
sin medio aliciente.

El desenlace de un microrrelato donde vos me caés, y yo, te toco.

En la escasa preñez
de una sílaba hueca
me persigue un después
disfrazado de abuela.
En el manso fluir
de dos dedos de frente
me carcome el poniente,
dentro de un alelí.
E el fresco doblez
de tu cara de nada
se me escapó una bala
sin ningún tiroteo.
Esto mismo que leo
en tus ojos chiquitos
me desata la senda
que voló el pajarito,
tan lejos de tu agenda,
tan cerca de los mitos.

Las lunas de los jueves/ eran más lunas, aún. Como un canto sin sonrisa,/ como un apego de luz./ Las lunas de los jueves/ reflejaban el silencio// de las mareas celestes./de una nave al trasluz./

Anoche caían espadas de punta. Eso parecía la tormenta: una guerra.
Hoy el cielo es diáfano como el que más.
Me parece una muy acertada metáfora de la vida, ¿verdad?

Subía por los médanos, como podía. A lo lejos se divisaban algunas casas. El ruido de los cuatriciclos enturbiaba la tarde, sobre todo y más que nada, los oídos de la tarde. De mi tarde. Unos cuantos chquilines jugaban a armar castillos de arena. Ni siquiera nos dimos cuenta de que un médano cercano empezaba a moverse, a desplazarse lenta, lentísimamente, hacia mi izquierda. Cuando quisimos acordarnos, una ballena enorme, blanca, lo había destruido, y de la arena previa no quedaba nada. Estábamos todos en medio del mar infinito. Entonces decidí cambiar de canal.

Y por qué preguntarse si vendrá otro poema, con esa sal amarga de la resignación.Si habrá fiesta en la casa, y dulces, y bengalas, y la sensación blanda de un mañana distinto. Si todos los caminos conducen al abismo, ¡que éste conduzca al cielo!, ese cielo en que estoy, junto a las luminarias, al sol, a los planetas, y ese dejo de nada y esa ausencia de vos.

Perdoname/si he sido muy ruda./Si cada vez que hablo/ es que ladro./ Si cada caricia que intento/ es un ungüento/ para aliviar la herida/ que causé./

Cielo querido: si te estás guardando todas las gotas de lluvia para mejor ocasión, te aviso que aquí los ánimos andan melancólicos, y que este día gris no ayuda en nada. Si pensás que ya lloviste demasiado por otros lares, que no te queden dudas de que sí, es así, pero Venado todavía necesita que lluevas. Si te parece que no es el momento propicio, entonces decidite y hacé salir el sol, de una buena vez. Gracias.

Hay días en que todo parece estar quieto./Ni un movimiento del viento./ Ni una hoja seca fuera de lugar./ Hay días en que ek día se pasa como deslizándose,/ como yendo a morir mansamente en la noche./ Hay días (estos días) en que lo único que parece estar vivo son los pensamientos./

Todo es oscuro. Cierro los ojos. Vuelvo a abrirlos. Y todo es LUZ. Veinte años en el subsuelo, y dos mil versos a la papelera. Banderas varias, muchos colores, grandes paseos, ningun paisaje. Ecos del viaje son estas manos que no han tocado ni mi equipaje. Ahora no importa. Ahora es pasado. Hoy llegó un duende. Y me ha encantado.

Te burlabas de mí, día a día./ Agradecía un guiño clemente./ Te escapabas, música entre dientes./ Te alcanzaba, mi luz y porfía./

Dirás por qué/ diré: no sé. Dirás cuál es,/ "es lo que ves". Dirás ayer/ diré mañana/ no he de comer/ ya, tu manzana./ Dirás adiós. Diré: "Mejor".

Pasaron diez días sin que te escribiera/ blog de mis amores/ música en espera./ Pasaron diez días vibrantes y locos/con el bamboleo, casi ni te toco./ Pasaron diez días de amor trepidante/ y la poesía quedó en el estante./ Pasaron diez días, pero a quien le importa./ Acá va el poema: derecho a tu aorta.

las luces la deslucían, a aquella ignota Lucía que nació con otro nombre. Los partos se le escapaban, aunque pasara las tardes frente al café jugando rayuela. Las lunas se le escondían, fuera de noche o de día. Y su perro Buenasangre no cumlía la poesía. Las luces la deslucían, pobre de nuestra Lucía. Hasta que un día, advirtiendo un descuido del destino, montó su potro tobiano y se escapó a los caminos.

Mirándote mirar, con esos ojitos entre tiernos y pícaros; mirándote brillar, con esa luz maestra que irradia de tu pecho, mirándote cantar, porque tu canto se ve; me pregunto otra vez cómo podría tener a alguien más en la cabeza, hurgar en otra vida, usar otra frecuencia.

Con la hoja en blanco/ doy saltos mortales.../ A ver? lo que cae/ de mi mano izquierda.../ Tal vez un suplicio./ Tal vez una guerra./ Tal vez, el solsticio / de la Madre Tierra./ Anuncio proezas/ que luego no cumplo;/ si hemos de ser grandes.../ ¡seámoslo juntos!/