vuelo de sábado

Parecería que la computadora de mi cabeza está configurada en verso. Hace tiempo que, cuando intento hacer una prosa más o menos aceptable, al tercer renglón, a más tardar...¡zas!, afloran los endecasílabos, o los octosílabos, o los haikus...
A veces quisiera montarme en la máquina del tiempo y regresar a aquellos días en que todo en mí era prosa, hasta mi vida.
Pero no hay caso: la poesía, como un depredador, estira sus garras, toma la presa, y huye volando por el unicoverso, a sembrarlo de poemas, más y más poemas.
Hay un destino, según algunos, Agharta, la Isla del Tesoro de Stevenson, o no sé cual, donde los deseos se covierten en realidad. Pues bien: me urge pisar ese Edén escondido para reclamarles a mi mente y a mis palabras que se rebelen, que se entretejan, que se desmadren, y vuelvan a la feliz anarquía que una vez habitaron.